carpe somnium [8]

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Num piscar de olhos, estamos os três num camião TIR, a ser perseguidos por carros pretos, cercados por helicópteros muito mal encarados. Estamos quase nus e ele finge que conduz de costas para o volante, quando na verdade somos nós que estamos no comando das operações. Eu com o pé no acelerador, ela na embraiagem e no travão, uma com a mão na maçaneta das mudanças, outra no travão e as duas bocas no corpo dele.

- Espera aí, o que é que o teu sonho está a fazer dentro do meu? – pergunto-lhe. Encolhe os ombros. – O sonho é teu, como tu disseste, não tenho nada a ver com isto…

- O que será que este camião tem cá dentro?

- Heroína… - responde ele.

- Ah, boa, ao menos não é explosiva. – suspiro aliviada. I should've known better…

- ...e C4 – remata ele, com uma expressão maquiavélica.

- ESTÁS DOIDO!?!?!?! – Dizemos as duas em coro. Agarro-o pelos ombros e abano-o:

- Que raio estamos a fazer dentro de um camião bomba? Queres matar-nos? Se morrer, acordo, caralho! Já para não dizer que ir pelos ares em mil bocadinhos de entranhas chamuscadas deve ser coisa para doer BASTANTE! Foda-se, recuso-me a acordar agora, ouviste? RECUSO-ME! – Continuo eu, histérica. Tento acalmar-me, é só um sonho. Oiço o som de tiros de rajada que me aceleram o coração ainda mais, parecem-me extremamente reais, mas concentro-me e relembro-me – é só um sonho.

Dou uma de Matrix ao puxar-nos aos três janela fora direito ao céu, em espiral. Três segundos depois, sente-se uma explosão brutal que nos catapulta ainda mais para cima e dá cabo dos helicópteros. Sinto o impulso no peito como se os meus pulmões quisessem sair cá de dentro e um estrondo que zumbe nos meus tímpanos. A Ângela só se ri desalmadamente agarrada a nós, coitada, está em choque. Não é para menos, tal como eu, veste apenas um reduzido bikini, todos chamuscados, a pairar no ar por cima de um cenário de guerra, só fogo, fumo e destruição. Só me apetece esmurrá-lo:

- ISTO É SUPOSTO SER UM SONHO ERÓTICO, CARALHO!

- Então, e que mal tem um pouco de acção? – Riposta ele. Dou-lhe um pontapé no rabo e faço-o voar aos trambolhões para longe. De repente, estamos vestidos com capas vermelhas, roupas justinhas e collants.

Ouve-se uma vagamente familiar. Eu não sei se hei-de rir, se hei-de fugir dele, que vem direito a mim com uma expressão de toiro enraivecido, a querer-me placar. Deito a língua de fora:

- Vem, vem se fores capaz! Não me apanhas!

Tento desviar-me no último segundo, mas ele arma-se em míssil e acerta-me em cheio no peito, tão em cheio que eu sinto o ar sair-me todo de uma só vez dos pulmões e rebolamos os dois descontroladamente céu abaixo, apenas recuperando o controlo a uns escassos metros do chão, quase sem fôlego.

- Tu andaste a treinar o voo noutros sonhos, não andaste? Safas-te bastante bem. Mas eu sabia que gostavas de usar roupas justas… lembras-te daquele sonho em que te apanhei de calças de Lycra? Logo vi…

Volta a olhar para mim com um ar ameaçador e começamos a ver a Ângela a vacilar, a perder a confiança e… a descer em queda-livre! O que me resta de adrenalina dispara e vamos os dois ao encontro dela. Mas ela está a cair muito rápido, e eu grito:

- Não olhes para baixo! Pensa em coisas boas, positivas! Tens de fazer como o Peter Pan!

Ela lá consegue controlar a queda antes de chegarmos ao pé dela. Eu devia saber que nem toda a gente costuma voar nos sonhos.

- Armados em super-heróis… armados mas é em parvos! – grita ela, com uma fatiota que faz lembrar a Sininho, cintilante e tilintante, muito mais alto do que o necessário para nós ouvirmos, ainda sob efeito da explosão. Pedimos-lhe desculpa e não lhe largamos mais a mão, por mais que ela diga que se safa muito bem sozinha.

Podíamos perfeitamente ter voltado ao quarto estalando os dedos, pois podíamos, mas achamos muito mais piada à ideia de voarmos os três de mãos dadas como o Peter Pan…

continua aqui no próximo sábado